Parfois, dans ma branche, il faut savoir se tenir à l'écart de certaines affaires, ou dégager fissa si on a été trop cruche pour s'abstenir de fourrer son nez dedans. Mais encore faut-il voir les emmerdes venir ... et être assez futée pour les esquiver. Premier point, pas un souci, le deuxième, si, clairement. Toujours été trop fureteuse pour mon bien, et ça s'est pas amélioré depuis que Trish m'a refilé ses lubies héroïques ... Et c'est comme ça qu'on se retrouve menottée à une table, dans un commissariat de Manhattan, à attendre le bon vouloir du flic en charge. Merde. Combien d'heures, là ? Trois, quatre, cinq ... pas plus de six. Je crois ? J'ai pu passer un coup de fil à ma frangine avant qu'ils me foutent au trou, et puis plus rien. Je déteste ça. Ouais, c'est une technique d'interrogatoire éprouvée, faire poireauter le client, mais ça la rend pas plus agréable à vivre, oh non ! Le plus chiant, c'est que je pourrais me lever, là, maintenant, éclater ces bracelets, la porte. Mais nan. Jessica Jones est une honnête citoyenne, Jessica Jones ne s'évade pas d'un putain de commissariat, Jessica Jones ne viole pas la loi. Ou pas sous le nez d'une palanquée de flics !

- Hey, j'pourrais avoir un verre ? Au moins ?

J'aurais bien demandé une bière, mais ça, aucune chance. Et alléluia, la porte qui s'ouvre ! Et un flic qui entre, une pile de dossiers en main. Et qui les balance sur la table. Bordel, il va pas me balancer les photos de la scène ou me rejouer le bon flic / méchant flic, si ? S'il compte m'impressionner avec ça ... Beau mec, la trentaine, soit dit en passant. Jamais vu. Regard encore enthousiaste, pas blasé. Bon courage dans ce boulot, mon gars ... Et un verre d'eau à la main, merci ! Pas facile de le boire avec les menottes.

- Vous êtes Jessica Jones. Correct ?

Merci, Captain Obvious ...

- Ouais, ouais, c'est moi.

Pas le moment pour du sarcasme ou de l'humour, vu la tronche qu'il tire. Je suis téméraire, pas complètement conne.

- Vous êtes dans le pétrin, madame Jones. Effraction, obstruction à une enquête en cours, et même complicité d'homicide ..

Le dernier, j'ai pas pu m'empêcher de glousser. Nerveusement. N'importe quel avocat à moitié compétent démonterait cette accusation, il le sait, je le sais. Sauf que je suis pas d'humeur à rire. Un mec est mort, et ce genre de nouvelles a le don de couper l'hilarité. Même pour moi. Profond soupir.

- J'essayais de l'aider.

- On peut pas dire que ce soit une réussite.

Sans déconner, Sherlock. Ah, et voilà les photographies. Comme si j'avais besoin qu'on me rappelle ça ... je ferais une mauvaise détective si j'étais incapable de me rappeler un truc qui remonte à moins d'une journée. Bon, au moins, il ne me les fout pas sous le nez, rien de plus agaçant. Il les dispose sur la table. Clichés pros, police scientifique.

- Et si on commençait par ce que vous faisiez là-bas ?

- Mon travail. Enquêter, vous savez ? Z'avez un gros dossier sur moi, vous devez savoir comment je paye mes factures, hein ?

- Et votre client est ... ?

Merde. J'ai aucune, mais aucune envie de le balancer, ce nom. D'une, c'est pas professionnel. De deux, il me doit des explications, le zigue. Et de trois, je sais pas dans quoi j'ai mis les pieds, là. Sauf que si je balance rien, je peux compter sur un long séjour au frais de la maison flicaille. Et ça m'arrange pas non plus. Bordel de merde ... Et v'là la porte qui s'ouvre. Plus de monde pour se joindre à la fête, yay ! Sauf que ... un aveugle ? MON avocat ? C'est quoi cette connerie encore ?

- Hein ? Vous êtes QUI ?

Là, mon côté parano' cavale à plein régime. C'est limite si j'ai pas envie de hurler au policier de rester dans la pièce. La seule chose qui me retient, c'est que je peux défoncer mes menottes en moins de temps qu'il en faut pour dire "trouduc". Alors si monsieur Lunettes Fumées joue au con, je lui saute dessus aussi sec. J'aimerais mieux pas, ça n'arrangerait pas mon cas auprès du flic, et ça serait compliqué à expliquer ... Une amie. Qui ? Trish ? Ça serait bien son genre, ouaip, même si je l'ai pas demandé. Trish, Trish ... ma frangine a le don de fourrer son nez dans mes affaires. A croire que je suis contagieuse ! Bon, c'est pas le moment de se soucier de ça, là. J'ai un beau sac de nœud sur les pattes ...

- Excusez-moi, Maître Murdock, mais vous avez une carte de visite ? Quelque chose comme ça ? Un truc qui peut me convaincre de votre identité ?

Quand on a eu affaire à Kilgrave, j'appelle pas ça de la paranoïa, moi, mais une prudence raisonnée. Pour pas dire élémentaire ...

- Oh, et puis merde, je peux utiliser votre téléphone ?

Composer le numéro n'est pas facile. Le plus dur, c'est se retenir de casser les menottes, en fait. C'est irritant, ce truc ... rah. Bon, le téléphone en haut-parleur, l'appel est lancé, et ça décroche. Ouf.

- Trish ? C'est Jess' !

- Jess ? Dieu merci ! Ils t'ont relâchée ?

- Nan, nan, j'y suis encore. Ecoute, tu m'as envoyé un avocat ?

- Oui, c'est moi. J'ai demandé à Jeri, elle m'en a conseillé un.

- Ouais, je l'ai en face de moi. Matthew Murdock. Tu peux juste me dire à quoi il ressemble ?

Le bon côté d'avoir une sœur qui a partagé mes galères, c'est que je n'ai pas besoin d'expliquer cette requête. Qu'elle ne me prendra pas pour une folle paranoïaque. Enfin, pas trop, quoi.

- Deux secondes, je cherche ... Brun, 35 ans, porte des lunettes fumées, une canne ... aveugle, visiblement. Ça t'aide ?

- Ouais, beaucoup, Trish. Je dois raccrocher. Et ... merci.

- De rien, Jess'. Rapelle-moi quand tu es dehors, tu veux ?

- Promis.

Hop, de retour aux affaires. Je rend son téléphone à l'avocat, et un sourire d'excuses pour l'accompagner. Enfin, c'est l'intention, mais je manque d'entraînement ... J'espère juste que je ne verse pas trop dans le rictus ou la grimace !

- Merci, Maître. Et pardon pour la méfiance, mais certaines ... expériences m'ont poussée à être prudente.

Bon, par où commencer ... Et si j'essayais de faire simple ?

- On m'a engagée pour trouver des informations sur un gusse. La routine, jusque-là, vous savez. Une histoire d'infidélité conjugale, on le soupçonne de coucher avec la femme de quelqu'un. Je suis le mec deux jours, je prends quelques photos, mais rien d'une affaire. Et puis un jour, il rentre à toute blinde, avec ce regard qu'on apprend à reconnaître, celui d'un mec qui a quelqu'un au cul. Quelqu'un de méchant et d'armé. J'ai vu quelqu'un de suspect rentrer peu après, tête couverte, bonnet, écharpe, gants, la totale. Alors j'ai foncé jusqu'à l'échelle d'incendie, je suis montée jusqu'à la fenêtre de l'appart' du pauvre type, et je suis tombée sur son corps encore chaud. Je m'étais penchée pour prendre son pouls, et c'est là que les flics ont déboulé dans l'appart'.

J'espère que je suis convaincante. Ouais, votre honneur, j'ai bien dit la vérité, et rien que la vérité. Mais pas toute la vérité. Oups. Bon, de minimes détails, comme le fait d'avoir cassé la fenêtre pour entrer, rien de grave. Mais le mec était encore vivant. A l'agonie, mortellement touché, mais vivant. Sauf que ce qu'il m'a dit, ben ... ça pue. Genre vraiment.

Comme une décharge de cette foutue ville.

Ouais, l'élégance, c'est tout moi, ça. L'incarnation de la classe, le raffinement à l'état pur. Nope, pardon Maître, mais ça je l'ai paumé en chemin. Et encore, je me suis améliorée depuis les années crise d'ado' et jeune rebelle. Pas de teinture flashy, pas de jean troué, pas de coiffure en vrac, de pieds sur la table. Je suis une adulte majeure et respons... oui, non, on va peut-être pas abuser, hein ? Si j'étais vraiment responsable, bien élevée et tout le reste, je ne serais pas ici, menottée à la table. Sigh.

Et en plus mon bluff s'est rouillé, ou l'autre est plus perspicace qu'il en a l'air. J'ai jamais raffolé des aveugles, rien que pour ça. Tout le monde baisse leur garde en leur présence. Et dans un monde bourré de zigues qui peuvent voler, soulever des bagnoles, lire votre esprit, qu'est-ce que je sais d'autre ... ben on sait jamais ce qui se cache derrière les lunettes fumées. Bref. Son laïus, en gros, se résume à : je dois lui faire confiance, lui dire ce que je lui cache, pour qu'il puisse faire son job et me sortir de là. Pas con, même futé. J'ai déjà tenu le même. Sauf que j'suis trop cruche pour le suivre, ce conseil. C'est devenu une affaire personnelle.

- Très bien, Maître. Vous êtes un pro', ça j'ai compris. Et si les choses étaient différentes, je vous déballerais tout, hein, le dossier, les détails, taille, poids, mensurations, et tout ce que vous vous voulez d'autre. Sauf que là, c'est un cas pas normal, ok ? Et y'a des gens qui ont les moyens de vous faire parler, secret professionnel ou pas. Alors j'éviterais de vous flanquer une cible sur la tête, d'acc' ?

C'est vrai, quoi, j'ai déjà assez de morts sur la conscience pour pas rajouter celle d'un infirme, excellent avocat en plus, si Jeri l'a recommandé à Trish. Bref. J'ai déjà bossé avec Hogarth, je sais comment ça marche. Il n'a pas besoin de résoudre l'affaire. Juste de prouver que je n'y suis pour rien, ou en tout cas qu'il n'y a pas assez de preuves pour me boucler. Ça, c'est faisable. Rah, j'ai envie de m'étirer, mais pas moyen avec les bracelets aux bras. Le pire, ça serait les démangeaisons. Je me vois mal demander "Hé, Maître, vous pouvez me gratter le dos ?". Déjà qu'il doit pas avoir une énorme opinion de sa cliente ...

- Bon, je vais éviter d'être trop pète-burnes et vous donner quelque chose. Déjà, demandez à consulter mes photos, les flics ont l'appareil. Y'a deux-trois clichés du zigue qui s'est pointé. Difficile à identifier, mais personne se trimbale en plein été New-Yorkais attifé comme ça. Quelqu'un pourra vous aider, à votre office ? Ensuite, si les flics l'ont pas encore fait,  faites examiner la serrure de l'appart'. Je suis passée par la seule fenêtre, le tueur a emprunté la porte, j'y ai touché à rien. La porte n'était pas forcée, c'est tout ce que je peux en dire.

Une pause. Bon, ça, c'était la partie simple, facile, propre. La suivante l'est moins. Inspiration. J'espère qu'il a l'estomac accroché.

- Pour le mec ... beaucoup de sang. Celui qui l'a frappé voulait qu'il crève vite, mais qu'il souffre. L'estomac, les poumons, mais pas le cœur ou la gorge. Vendetta ou jugement, revanche, un truc du genre. Au moins six coups, peut-être huit. J'ai pas vu l'arme, mais je dirais un couteau, un poignard, une dague, un truc du genre. Le mec savait où frapper, y'a pas de doute.

Merde. Evidemment, il faut que je lui parle de ça. Evidemment. Putain le malaise. Respire, Jess', respire. Birch Street. Main Street. Higgins Drive. Cobalt Lane. Birch Street. Ne pas craquer. Ne pas bafouiller.

- J'ai tué quelqu'un. Il y a quatre ans. De sang-froid. Devant témoins. Les flics manqueront pas de mettre ça sur le tapis, je parie. L'affaire Kilgrave, ça vous dit quelque chose ?

Mouaif. Nan, j'ai pas parlé de tout ça aux flics. Ca serait pas suspect pour un sou ... Sans dire qu'ils sont habitués à m'avoir devant eux comme suspecte, j'ai dû témoigner un sacré paquet de fois. Et la frontière qui sépare le "témoin moyennement consentant" du "suspect" est plus maigre que mes économies, dans l'esprit de la flicaille. Bref, une tête connue des policiers, sans même parler de Kilgrave et de tout ce merdier ... Et que parfois on s'entraide, et que parfois on se tire dans les pattes, et que parfois on m'interroge, et qu'on me relâche derrière. Mais c'est que la deuxième fois que je me retrouve menottée à une table, et la première involontairement. La précédente, heu ... c'est une longue histoire. Bref, cette fois, j'ai fermé ma gueule.

Négation de la tête, sourire ironique. Je fais souvent cet effet-là aux gens. Mon côté mystérieuse et ténébreuse, faut croire ... ou plutôt la dégaine, le vocabulaire, les gestes, l'attitude qui beuglent "ELLE EST LOUCHE !". J'aimerais bien que ça soit la première option, mais bon ...

Et merde, il fallait qu'il enchaîne sur Kilgrave derrière, hein ? Souffler, respirer, lentement. Un mythe ? MON CUL OUAIS ! Ton putain de mythe a ruiné ma vie, celle d'une pauvre fille innocente, d'un jeune coupable de montrer de l'intérêt pour ma pauvre carcasse, et Dieu sait combien d'autres, juste pour satisfaire son ego et ses fantasmes, juste pour m'atteindre, moi. Légende urbaine, merde, quoi ! Inspirer. Respirer. Se calmer. Ne pas se mettre en rogne à cause des vagues propos d'un mec qui n'y connaît rien. Vaut mieux ça. Vaut mieux ça plutôt que de se retrouver avec toute la cohorte de fans tarés, de fouineurs et de stalkeurs que me vaudrait la révélation à grande échelle de la vérité.

Un instant, j'ai la tentation de la lui balancer, cette vérité. Crue. Nue. Sans concessions. Sans enjolivement. Un instant seulement. Mais à quoi bon ? Est-ce que ça changerait quoi que ce soit ? Est-ce que ça m'enlèverait les terreurs nocturnes ? Les réminiscences ? Les souvenirs ? Nan. Donc bon ... ce putain de savoir est déjà assez lourd, pas besoin de le partager. Savoir ce dont certains sont capables. Savoir que vous ne pouvez vraiment vous fier à presque personne. Que tout le monde pourrait être retourné contre vous. Allez vivre tranquillement avec cette expérience-là ...

- Ils m'ont arrêtée. Sauf que, dans cet immense bordel qu'à été cette affaire, des flics ont essayé de me tuer, à l'instigation de ce mec. A plusieurs reprises. Tir sur civile désarmée, sans sommations, sans mandat d'arrêt, ni de recherche. Sans compter les autres crasses. Vous savez quoi ? A l'époque, ça arrangeait tout le monde de croire qu'il pouvait réellement contrôler les gens. Donc les poursuites ont été enterrées. Et j'avais une bonne avocate. Ça aide.

Un peu cynique, peut-être, comme répartie ? Bof, j'ai déjà fait pire. Et puis, vu que j'arrive pas à le bluffer, ce mec, autant dire la vérité. Rien que du vrai dans ce discours, votre honneur ! Ce qui m'empêche pas de laisser de côté les aspects les plus ... enfin, les moins ... conventionnels, de l'affaire.

- Kilgrave est mort, et bien mort. Je m'en suis assurée. Aucune incidence dans l'affaire en cours. J'ai juste sorti ça des cartons parce que ... hum, vous devriez savoir qui vous allez défendre, je suppose ? Bon, j'ai aussi eu des emmerdes avec la police pour quelques bagarres, mais jamais de condamnation. Par contre, j'ai atterri quelques fois en cellule de dégrisement. Et ... c'est tout.

Putain, ça me donne soif de parler. Et parler de Kilgrave, encore plus. Je tuerais presque pour récupérer la flasque qu'ils m'ont confisqué, les salauds. Inutile d'en demander à mon charmant avocat, je suppose ... Merde.

Je hais les commissariats.

C'est mon jour de chance, si je crois mon avocat. Un retour de karma en ma faveur, pour une fois ? Ça me changerait, ça ! J'aimerais bien être aussi confiante que lui, mais ... je demande à voir d'abord. Méfiante ? Ouais, non, je suis juste blasée, je crois. Vraiment, vraiment, vraiment lasse. J'ai pas dormi depuis 24 heures, j'ai bouffé un sandwich pourri pour mon dernier repas, et je suis désespéramment sobre en pleine pluie d'emmerdes. Je veux juste rentrer chez moi, faire une sieste, récupérer ma flasque. Et puis remettre la main sur le gugusse qui m'a engagé. Oh lui, il va prendre ... Bon, même si j'ai pas la foi, ça m'empêche pas d'être polie. J'accepte sa poignée de main, même si c'est pas facile avec ces putains de menottes.

- Merci, Maître. Et envoyez-moi la facture, surtout !

Et v'là les policiers qui déboulent dans la pièce. Z'ont pas l'air jouasse, surtout le mec qui m'interrogeait. Le voilà qui se penche vers ma pomme, qui me lance un regard vilain ... et qui me libère. Youpi !

- Jessica Jones, vous êtes libre. Mais ne quittez pas la ville de sitôt, ok ? On aura d'autres questions à vous poser. Et votre appareil fait partie des pièces à conviction.

Putain, tu parles d'une douche froide ... il m'a coûté cher, cet appareil ! C'est du bon matos ! Et à remplacer, ça va sérieusement taper dans mes quelques économies. Génial ... Super affaire, cette enquête : de la taule, des nuits blanches, un appareil paumé jusqu'à ce que l'enquête soit bouclée, ce qui peut prendre des plombes ... et pour le salaire, je crois que je peux rêver. Encore heureux que je demande toujours une avance ... Enfin, je peux au moins me frotter les poignets, c'est toujours ça. Avant de prendre congé de l'avocat ... où est-ce que j'ai rangé mes cartes, déjà ... Ah !

- Tenez, Maître. Si jamais vous avez besoin de me contacter. Et pour la facture, aussi !

Voilà. Prendre congé de l'avocat, des flics, du commissariat, du bon air pur ... Un taxi. Ok, ça creuse le déficit de ce désastre, mais je me sens juste pas de marcher, là. Mon lit. Mon royaume pour mon plumard. Et appeler Trish. Merde, il est quelle heure ... Neuf heures. Plein matin. Son émission a pas encore commencé. Je crois. Au pire, le répondeur ... Alléluia, ça décroche !

- Trish ?

- Jess' ! Alors ?

- Libre comme l'air ! Merci à toi, Jeri et votre avocat aveugle !

- Ouf ! Je suis soulagée, t'imagines même pas ! Tu veux passer à l'appartement ce soir ?

- Demain, plutôt ? Là je crois que je vais m'effondrer dans mon lit à peine arrivée.

- Jeeeeeeeeeeeeeess' ? Tu vas pas faire de bêtises, hein ?

Oups. Parfois, j'en viens à croire que ma frangine d'adoption est télépathe. Ou alors, c'est que je suis trop prévisible dans mon penchant à collecter le purin. Option deux, hélas, la plus probable ...

- Nan, je suis morte, là. En plus les flics sont encore sur mon dos, ils me l'ont fait comprendre. C'est pas le moment de faire l'âne ...

- Oh, une attitude sensée ! Je te croirais presque !

J'ai beau être aussi naze qu'un lendemain de cuites consécutives, je peux pas m'empêcher de rire. Un peu. Je l'adore, cette emmerdeuse ...

- Ouais, ben je dois bien apprendre un jour, non ? Allez, je vais te laisser, je vois un taxi. Bye Trish !

- Bye Jess' ! Et tu te défiles pas pour demain soir !

Et mince. Piégée comme une débutante. Bon, plus qu'à éviter de retourner en taule. Chopper le taxi, facile, donner l'adresse aussi. Ne pas roupiller, ne pas piquer du nez ... Pas tout de suite. Le plus dur, c'est d'attendre d'arriver dans ma piaule. Pourvu que y'ait pas de chieur à l'arrivée. Genre un super-criminel, un voisin de mauvais poil, un client désespéré ... Tellement claquée que j'attends pas que le chauffeur me rende la monnaie. Que je bois même pas une goutte de ma flasque. Putain, second miracle, y'a pas un chat à la porte ! Yay ! Faudrait p'têt que j'enlève autre chose que mes godasses, mais ...

Et voilà. Paf. J'ai pioncé ... huit ? Neuf heures ? Dix-neuf heures trentre-quatre à ma montre. Pas mal. Encore un peu dans les vapes, mais je peux pas pioncer plus longtemps. Il m'a appelé, mon client. Une fois. En espérant qu'il n'ait pas foutu le camp à l'autre bout du pays ... Mais j'y mettrais ma main au feu, il est encore dans le coin. Je sais pas s'il voulait me piéger ou si c'est un truc plus complexe et tordu ... ouais, je devrais appeler les flics, mais c'est pas comme ça que ça marche, chez moi. Parfois, si on veut régler un souci, faut le faire en marge de la loi. Et je suis pas la seule à le penser, à voir l'explosion de justiciers masqués ... Alors, rédiger un petit texto ...

"Faut qu'on parle. L'affaire s'est compliquée. Vous me devez des explications, mon salaire et un appareil photo'."

Et ... une adresse en réponse. Oooooh, chouette, une embûche, ça faisait longtemps ! Non mais sérieusement, je suis pas le génie du millénaire, mais ça pue tellement le coup fourré ... Sauf que j'ai personne à appeler, là. Pas de renfort. Luke ? Pas vu depuis perpèt'. Trish ? Ouais, non, j'aimerais mieux pas l'impliquer là-dedans. Et je fais pas assez confiance aux autres. Bon. Exit le verre, donc. La sobriété s'impose, putain ... Et où est-ce que j'ai foutu mes godasses ce matin, déjà ?

Donc, le rendez-vous ... un entrepôt. Sérieusement ... pourquoi c'est toujours un PUTAIN d'entrepôt ? Ils peuvent pas le fixer dans un bar, comme tout le monde, le rencart ? Naaaaaaan, faut forcément se la jouer mystérieux, sombre, menaçant, à donner rendez-vous dans un truc abandonné / en ruines, sans éclairage, avec une porte qui grince. Soupir, intense. Et ... pas un gusse pour m'accueillir. Pourquoi je le sentais venir, ce coup-là ... Plus conne que moi, faut pas chercher ! Manquerait plus que je braille comme un âne pour demander s'il est là ... Enfin, je vais pas rester pendant des heures à attendre, non plus. Allez, donnons-lui satisfaction ! Des applaudissement, ça suffira ? Visiblement non. Booooooon, ça va vite m'agacer ce cinéma ... J'entre, j'entre pas ? J'entre ! Tant qu'à être venue, autant en avoir pour mon argent. Et ... des néons qui s'allument. Ah bah voilà ! Nan ... des silhouettes encapuchonnées ... avec des sabres sur le dos ... Nooooooooon. Des ninjas ? Des putains de ninjas ? Un truc qui vole, esquiver. Un shuriken, je crois. Sérieux ? DES NINJAS ? MAIS C'EST QUOI CE BORDEL ?